L'insomnie d'écriture. Mes fautes proviennent d'une impuissance, corps et âmes, au bout d'un arrêt de souffle, haletant, tranchant, ciblé et larmoyant. Elle pianotent les touches noires et blanches d'une ère peu rigide, grave et austère. Elles enflamment des notes confuses, assimilées à un semblant d'espoir, à un éclat de rire en morceaux, à un fou rire en l'air. Mes fautes, mon ignorance et mon innocence jouent avec moi. L'as de c½ur ne vaut plus rien malgré toutes mes touches. Le Bonheur m'a glissé des mains par faute d'inattention... ou est-ce un manque de confiance en soi ? Soit. Pour un brin de sourire, ce n'est que partie remise . J'attends d'être libérée de cette emprise, j'attends avec hargne qu'enfin je gagne. J'attends un gain futur comme... comme... ces grains de sable, impuissants en solitaire mais fulgurants dans le désert, espérant la goutte de pluie qui ne viendra probablement jamais. J'attends devant ma feuille en crachant les mêmes litanies nocturnes. J'aurais dû écrire un début, une fin, un lien entre chaque phrase pour montrer à mes erreurs que ma plume est un poison souriant et non pas la rupture finale, et non pas un vide grinçant qui, finalement, apporte plus de douleurs qu'il ne devrait. J'aurais dû, j'aurais pu ! Mais. Toujours les mêmes systèmes. Toujours les mêmes thèmes. Toujours les mêmes termes.
Tu suis ? Ah nan, toi, Ô digne admirateur de la grammaire française, tu es .
Mon article, un souk. Sûrement du a mon gout mon le néant .
